Les malheurs n'arrivent jamais seuls, en éclaireurs isolés,
mais par bataillons:
I'assassinat de Polonius;
I'exil de votre fils provoqué par sa propre violence;
les rumeurs d'un peuple troublé par des pensées malsaines
sur la mort de Polonius,
que nous avons eu le tort d'enterrer en secret;
la pauvre Ophélie, privée de cette noble raison
sans laquelle nous ne sommes que des images ou des bêtes;
et aussi grave que tout le reste,
son frère, revenu en secret de France, s'enferme dans les nuages
et entend de venimeux propos sur la mort de son père,
qui, sans preuve ni certitude, n'hésitent pas à nous accuser.
Oh, chère Gertrude,
ceci me blesse de toutes parts et m'accable de mille morts.
Je ne lui parlerai pas.
Elle insiste... A vrai dire, elle dêraisonne.
Son êtat fait pitiê.
Que veut-elle?
Elle parle de son pêre et des fourberies de ce monde,
soupire et se frappe le coeur.
Elle trêpigne et dit des choses vagues.
L'incohêrence même de son discours force I'attention des auditeurs.
Ils tentent de donner à ses mots leur propre interprêtation.
A voir ses gestes et ses hochements de tête,
on pourrait en effet deviner qu'elle exprime
de façon incertaine, un vrai dêsespoir.
Il faudrait lui parler car elle peut rêpandre
de dangereuses conjonctures dans des esprits malveillants.
Faites-la venir.
A mon âme malade...
- telle est la vraie nature du pêchê -
le moindre dêtail semble annoncer un affreux malheur.
Le criminel est si mêfiant
qu'il se dêmasque lui-même par peur de se voir dêmasquê.
Où...
est la belle Majestê du Danemark?
Qu'avez-vous, Ophêlie?
Votre vrai amour d'un autre, comment le distingue-t-on?
A la coque de son chapeau, à ses sandales et son bâton?
Hêlas...
que signifie cette chanson?
Que dites-vous?
Je vous en prie, êcoutez bien.
Il est mort et s'en est allé
II est mort et s'en est allé
A sa tête, une motte de gazon une pierre à ses talons
Allons, Ophêlie...
Ecoutez bien.
Blanc comme neige son suaire
Regardez, mon seigneur!
Couvert de douces fleurs
Pourtant il fut mis en terre Sans qu'un vrai amour le pleure
Comment allez-vous, douce dame?
Bien, que Dieu vous le rende.
On dit la chouette fille du boulanger.
Nous savons ce que nous sommes, mais ignorons ce que nous serons.
Que Dieu s'asseye à votre table.
Elle pense à son pêre.
Je vous en prie...
ne parlons plus de cela.
Mais si on vous demande ce que cela signifie,
dites ceci:
Demain c'est la Saint-Valentin Tous se lèvent dès matines
Me voici, vierge, à ta fenêtre Pour être ta Valentine
II se leva, s'habilla, La porte de sa chambre ouvrit
Et la vierge qui entra Jamais plus vierge ne repartit.
Jolie Ophêlie...
En vêritê...
sans blasphême...
je vais finir:
Par Jésus et la Charité Hélas, quelle honte infâme
Les garçons le font sans hésiter Qu'ils en portent le blâme
Et, dit-elle:
"Avant de me culbuter vous juriez de m'épouser
J'aurais fait comme promis
Si tu n'étais venue dans mon lit"
Depuis quand est-elle ainsi?
J'espêre que tout ira bien.
Il faut être patient.
Mais je ne peux m'empêcher de pleurer
à I'idêe qu'on le couche dans la terre froide.
Mon frêre le saura.
Ainsi donc, je vous remercie
de vos bons conseils.
Allons...
mon carrosse!
Bonne nuit, mesdames.
Douces dames, bonne nuit.
Suivez-la
et veillez bien sur elle.
C'est là le poison d'une profonde douleur...
qui jaillit tout entier de la mort de son pêre.
Et maintenant... Oh, Gertrude!
- Quel est ce bruit? - Que mes Suisses gardent la porte!
- Que se passe-t-il? - Sauvez-vous!
L'ocêan dêborde sur le rivage
avec moins d'impêtuositê que Laerte et ses êmeutiers
ne submergent vos gens.
Le peuple I'acclame roi
et, semblant ignorer ou oublier les antiques coutumes
par lesquelles on prête allêgeance,
ils crient: "Nous voulons Laerte pour roi!"
Bonnets, mains et langues I'acclament jusqu'au ciel:
"Laerte sera roi!"
Avec quelle joie ils aboient sur la mauvaise piste!
Vous faites fausse route, perfides chiens danois!
Les portes sont enfoncêes.
Où est ce roi?
- Sortez, messieurs! - Non, entrons!
Je vous en prie!
Três bien.
Je vous remercie.
Gardez la porte!
O infâme roi!
- Rends-moi mon pêre! - Calmez-vous, bon Laerte.
Si une goutte de mon sang reste calme, elle me proclame
bâtard, elle crie "cocu" à mon pêre
et imprime "catin"
sur le front chaste et pur
de ma vertueuse mêre!
Quelle est la cause de ta violente rêbellion?
Lâchez-le.
Ne craignez rien pour nous.
Il y a autour d'un roi une divine protection
qui empêche le traître d'accomplir ses desseins.
Pourquoi cette grande colêre, Laerte?
Lâchez-le, Gertrude.
Parle!
Où est mon pêre?
Mort.
Non par sa faute!
Laissez-le questionner.
Comment est-il mort? Ne jonglez pas avec moi!
Aux enfers, I'allêgeance!
Au plus noir diable, la foi jurêe!
Au plus profond de I'abîme, conscience et grâce!
Je dêfie la damnation!
J'en suis venu au point
où je ne fais de cas ni de ce monde ni de I'autre.
Advienne que pourra! II m'importe seulement de venger
pleinement la mort de mon pêre...
Qui vous arrêtera?
Ma volontê, rien d'autre au monde.
Quant à mes moyens,
je les mênagerai si bien qu'avec peu, j'irai loin.
Mon bon Laerte,
vous cherchez la vêritê sur la mort de votre pêre,
mais votre vengeance doit-elle ruiner sans discrimination amis et ennemis,
gagnants et perdants?
Ses ennemis seulement.
Les connaissez-vous?
J'ouvrirai grand les bras à ses vrais amis
et tel le pêlican qui se sacrifie, je les nourrirai de mon sang.
Vous parlez là en bon fils et en vrai gentilhomme.
Que je sois innocent de la mort de votre pêre
et que j'en sois cruellement affligê
s'imposera à votre raison
aussi clairement que le jour à votre regard.
Laissez-la entrer.
Quel est ce bruit?
O feu, dessêche mon cerveau,
larmes sept fois salêes,
brûlez mes yeux et rendez-les impuissants!
Par le ciel, ta folie sera si lourdement vengêe
que le flêau de la balance se retournera.
Rose de mai...
chêre enfant...
tendre soeur...
douce Ophêlie...
O ciel,
un jeune esprit est-il aussi mortel qu'un vieillard?
La nature est affinêe par I'amour
et elle envoie alors ses plus prêcieuses êmanations
vers I'objet de cet amour.
Ils I'ont porté tête nue en bière
Sur sa tombe, bien des larmes coulèrent
Adieu, ma colombe.
Si tu avais toute ta raison pour m'exhorter à la vengeance,
j'en serais moins êmu.
Il faut chanter
En bas, en bas
Et vous, chantez
En bas, en bas
Ce refrain est à propos.
Le vil intendant a volê la fille du maître.
Tout cela a un sens.
Voici du romarin...
pour le souvenir.
Mon amour, souvenez-vous.
Et voici des pensêes...
pour la pensêe.
Enseignement de la folie:
Pensêe et souvenir
rêunis.
Voici du fenouil pour vous...
et des ancolies.
Des soucis pour vous
et un peu de moi.
On appelle herbe de grâce le dimanche,
mais on la porte diffêremment.
Voici une pâquerette!
Toutes les violettes se sont fanêes
quand mon pêre est mort.
On dit qu'il a fait une bonne fin.
Car le bon et doux rouge-gorge
est toute ma joie
A la mêlancolie, à I'affliction
à I'enfer lui-même,
elle donne douceur et beautê.
Jamais plus ne reviendra?
Non, non, il est mort
Va à ton lit de mort
Jamais plus ne reviendra
Sa barbe d'un blanc neigeux
Blondeur pâle de ses cheveux
II est parti, il est parti
A quoi bon pleurer sur lui
Dieu ait pitié de son âme
Et de toutes les âmes chrêtiennes.
Je prie Dieu.
Que Dieu soit avec vous.
Vous voyez cela?
Ne me dêniez pas le droit de partager votre douleur.
Allez choisir vos amis les plus sages,
ils nous entendront et jugeront entre vous et moi.
S'ils trouvent que je suis compromis,
je vous donnerai mon royaume, ma couronne, ma vie
et tout ce qui est à moi à titre de rêparation.
Mais sinon, accordez-moi votre patience
et travaillons ensemble à vous donner satisfaction.
Qu'il en soit ainsi.
L'êtrange mort de mon pêre,
ses obscures funêrailles,
sans trophêe ni êpêe ni armoiries sur sa dêpouille,
sans rite nobiliaire ni cêrêmonie solennelle,
tout cela crie, de la terre au ciel,
que je dois exiger une explication.
Et vous le ferez.
Et que là où est le crime, la grande hache tombe.
Venez avec moi.
Qui demande à me parler?
Des marins qui ont des lettres pour vous.
Ce message ne peut venir que du seigneur Hamlet.
- Dieu vous bênisse. - Et qu'il te bênisse.
Il le fera s'il le veut.
De la part de I'ambassadeur en route pour I'Angleterre,
si votre nom est Horatio, comme je le crois.
"Lis ces lignes et donne à ces gens accês auprês du roi.
Ils ont des lettres pour lui.
Nous naviguions depuis deux jours quand des pirates
armês pour le combat nous ont pris en chasse.
Trop lents pour les fuir, nous les avons abordês
et je suis montê sur le pont.
Leur bateau s'est alors dêgagê et je suis restê prisonnier.
Ils m'ont traitê en bandits misêricordieux
et attendant un service en retour.
Fais remettre au roi mes lettres
et rejoins-moi aussi vite que si tu fuyais la mort.
J'ai à te dire à I'oreille des mots qui te rendront muet
et qui sont encore trop lêgers pour le calibre de cette affaire.
Ces braves gens te mêneront à moi.
Rosencrantz et Guildenstern
continuent leur voyage et j'ai des choses à te dire sur eux.
Adieu. Celui que tu sais à toi. Hamlet."
Vous allez remettre ces lettres
et me conduire ensuite vers celui qui vous les a remises.
Maintenant, votre conscience doit m'acquitter
et votre coeur doit m'accueillir en ami,
car vous avez entendu vous-même
que celui qui a tuê votre noble pêre
en voulait à ma vie.
Il semble bien, mais dites-moi...
pourquoi vous n'avez pas poursuivi des actes si criminels
et si lourds de consêquences,
comme votre sêcuritê et votre sagesse devaient vous y engager.
Pour deux raisons
qui peuvent vous paraître faibles
mais qui comptent pour moi.
La reine, sa mêre, ne peut vivre sans le voir,
et quant à moi, que ce soit ma force ou mon flêau
elle est si liêe à ma vie et mon âme
que, de même qu'une êtoile ne peut se mouvoir hors de sa sphêre,
je ne pourrais vivre sans elle.
L'autre motif d'êviter un jugement public
est I'affection que le peuple porte à Hamlet.
Comme la source change le bois en pierre,
il changerait ses fautes en vertus
et mes flêches, trop lêgêres pour un vent si fort,
retourneraient vers mon arc au lieu d'atteindre leur cible.
Et ainsi, j'ai perdu un noble pêre
et je vois ma soeur rêduite au dêsespoir,
elle dont le mêrite passê pouvait dêfier...
tous les siêcles par sa perfection.
Mais ma vengeance viendra.
Que votre sommeil n'en soit pas troublê.
Ne me croyez pas fait d'une êtoffe si veule
que je laisse le danger me tirer par la barbe.
Vous en saurez bientôt plus.
J'aimais votre pêre
et nous nous aimons nous-mêmes.
Ceci devrait vous aider à imaginer...
Quelles nouvelles?
Des lettres envoyêes par Hamlet,
à Votre Majestê... et à la reine.
Qui les a apportêes?
Des marins que je n'ai pas vus.
Elles m'ont êtê remises par Claudio
qui les avaient reçues du porteur lui-même.
Ecoutez cela, Laerte. Laissez-nous!
"Seigneur tout-puissant, j'ai êtê dêposê nu dans votre royaume.
Demain, j'implorerai votre royal regard
et ayant rêclamê votre pardon,
je vous conterai les circonstances de mon êtrange retour. Hamlet."
Que signifie ceci?
Sont-ils tous revenus? Ou est-ce une fourberie?
- Connaissez-vous I'êcriture? - C'est celle d'Hamlet.
"Nu" et dans un post-scriptum il ajoute "et seul".
Qu'en dites-vous?
Je m'y perds, mon seigneur.
Mais qu'il vienne!
Mon coeur malade se rêchauffe à I'idêe de lui dire en face:
"Tu mourras!"
Puisqu'il en est ainsi, vous laisserez-vous guider par moi?
Si vous ne me menez pas à faire la paix.
La paix avec vous-même.
S'il est bien de retour et ne compte plus repartir,
je I'inciterai à un exploit dont I'idêe a mûri en moi
et dont I'issue lui sera forcêment fatale.
Et sa mort
ne soulêvera aucun blâme.
Sa mêre elle-même n'y verra qu'un accident.
Je vous obêirai,
surtout si vous permettez que j'en sois I'instrument.
Voilà qui tombe bien.
On a beaucoup vantê, depuis votre dêpart et en prêsence d'Hamlet,
un talent auquel vous excellez.
Tous vos mêrites rêunis ont moins êveillê sa jalousie que celui-là
qui me paraît bien insignifiant.
Quel est ce mêrite?
Un ruban au bonnet de la jeunesse... utile pourtant,
car une tenue frivole sied aussi bien à la jeunesse
que sied à I'âge mûr la gravitê des fourrures sombres.
Il y a deux mois, un gentilhomme de Normandie est venu ici.
J'ai servi contre les Français et je les sais bons cavaliers,
mais ce gaillard êtait un vrai sorcier. Comme clouê sur sa selle,
il menait si bien son cheval
qu'on eût dit qu'il faisait corps avec I'animal!
Tout ce que j'aurais pu imaginer
n'approchait pas ce qu'il faisait.
Un Normand?
- C'êtait Lamord! - Lui-même.
Je le connais. Il est le joyau, la perle de son pays.
Il vous a rendu hommage et fait un êIogieux rapport
sur votre pratique de I'escrime et votre façon de manier I'êpêe.
Il s'est êcriê qu'on ne saurait trouver votre êgal
et que les escrimeurs de son pays ne sauraient parer à vos attaques.
Ce rapport a tant êveillê la jalousie d'Hamlet
qu'il n'a cessê de rêclamer votre retour afin de se mesurer à vous.
- Il s'ensuit... - Quoi donc?
Votre pêre vous êtait-il cher?
Ou êtes-vous une image du chagrin?
Un visage sans coeur?
Pourquoi cette question?
Je ne doute pas que vous aimiez votre pêre,
mais je sais que le temps agit sur I'amour.
Et I'expêrience prouve souvent
que le temps peut faire baisser la flamme de I'amour.
Il y a, au coeur même de cette flamme,
une sorte de mêche qui charbonne et finit par I'êteindre.
Rien ne garde à jamais sa perfection,
car la perfection poussêe à I'excês
meurt de sa propre dêmesure.
Ce qu'on veut faire,
on doit le faire quand on le veut,
car la volontê change
et est soumise à toutes sortes de dêfaillances.
Notre devoir devient alors
comme un soupir prodigue
qui blesse en soulageant.
Au vif à I'ulcêre!
Hamlet revient.
Qu'êtes-vous prêt à faire pour vous montrer le fils de votre pêre,
en actes plus qu'en paroles?
A lui couper la gorge à I'êglise.
Il n'est pas, en effet, de sanctuaire pour le meurtre.
Il n'y a pas de bornes à la vengeance.
Mon cher Laerte, faites ceci:
Enfermez-vous dans votre chambre.
Hamlet, à son retour, apprendra le vôtre.
Nous lui vanterons vos mêrites et doublerons les louanges du Français,
puis nous vous mettrons en prêsence
et nous parierons sur vos têtes.
Comme il est confiant, gênêreux
et sans fourberie, il n'examinera pas les fleurets.
Ainsi, avec facilitê ou...
un peu d'adresse,
vous choisirez une êpêe dêmouchetêe
et par une adroite passe, vous vengerez votre pêre.
Je ferai cela.
Et pour y parvenir, j'empoisonnerai mon êpêe.
J'ai achetê à un bateleur un onguent si mortel
que la pointe trempêe dedans fait couler le sang,
un cataplasme fait de toutes les herbes qui ont quelque vertu
ne saurait sauver la vie de celui
qui en est êgratignê.
J'en enduirai ma pointe
afin qu'à la premiêre estafilade
il meure.
Il faut penser à tout cela,
choisir I'heure et les moyens qui conviennent le mieux à notre plan.
S'il devait êchouer,
mieux vaudrait n'avoir rien tentê.
Il faut donc un projet de rechange,
au cas où le premier ferait long feu.
Voyons cela...
Nous parierons sur les coups portês...
J'ai trouvê.
Quand vous aurez chaud et soif grâce à la violence de vos assauts
et qu'il rêclamera à boire,
je lui aurai prêparê une coupe.
Une gorgêe seulement,
et s'il a êchappê à votre pointe empoisonnêe,
notre but sera atteint.
Mais quel est ce bruit?
Eh bien, ma douce reine?
Un malheur marche sur les talons d'un autre tant ils se suivent vite.
Votre soeur
s'est noyêe.
Noyêe?
Où cela?
II y a en travers du ruisseau un saule
qui mire ses feuilles blanches dans le courant.
Là, elle tressa d'extravagantes guirlandes
de boutons d'or,
d'orties, de pâquerettes et de ces fleurs pourpres
que les bergers nomment grossiêrement,
mais que nos vierges appellent "doigts des morts".
Tandis qu'elle grimpait pour suspendre
sa couronne de fleurs aux rameaux inclinês,
une envieuse blanche se brisa
et elle tomba avec ses trophêes champêtres
dans le ruisseau en pleurs.
Sa robe se dêploya autour d'elle et...
telle une sirêne elle flotta un moment
en chantant de vieux airs,
comme insensible à sa propre dêtresse
ou comme une crêature nêe et vivant à I'aise dans cet êlêment.
Mais avant longtemps,
ses vêtements alourdis par ce qu'ils buvaient
ont entraînê la malheureuse vers une mort fangeuse.
Hêlas... elle est donc noyêe?
Noyêe.
Tu n'as eu que trop d'eau, pauvre Ophêlie.
Je retiens donc mes larmes.
Mais pourtant,
nous sommes ainsi faits
que la nature nous les impose.
Je me moque de la pudeur.
Ces larmes noieront la femme en moi.
Adieu, mon seigneur.
Il y a en moi un feu qui voudrait flamboyer,
mais cette folle douleur I'êtreint.
Suivons-le, Gertrude.
J'ai fait de grands efforts pour apaiser sa rage.
Et je crains que ceci
ne la ranime.
Donc...
suivons-le!
Doit-on ensevelir chrêtiennement
celle qui devance I'heure de son salut?
Je te dis que oui. Donc, creuse sa tombe.
Le coroner a conclu à la sêpulture chrêtienne.
Se serait-elle noyêe en lêgitime dêfense?
Le coroner I'a conclu.
C'êtait forcêment se offendendo.
Voici I'argument:
Si je me noie dêlibêrêment,
je commets un acte et un acte a trois branches:
Agir, faire et accomplir.
Donc elle s'est noyêe dêlibêrêment.
- Allons... - Permets-moi!
Voici I'eau... bon.
Voici I'homme... bon.
Si I'homme va à cette eau et se noie,
c'est que bon grê mal grê, il y va.
Mais si cette eau va à lui et le noie, il ne se noie pas lui-même.
Celui qui est innocent de sa mort n'êcourte pas sa vie.
C'est ça, la loi?
D'aprês I'enquête du coroner.
Tu veux savoir la vêritê?
Si c'êtait pas une noble,
on I'enterrerait pas chrêtiennement.
Tu I'as dit!
Dommage que les grands de ce monde aient plus le droit de se noyer
que leurs pauvres frêres chrêtiens. Ma bêche!
La plus vieille noblesse, c'est les jardiniers, et les fossoyeurs.
Ils font le mêtier d'Adam.
- Il êtait noble? - Le premier à porter des armes.
- Il en avait pas. - Serais-tu un païiïen?
Tu comprends pas I'Ecriture?
II est dit
qu'Adam bêchait, donc êtait armê d'une bêche.
Voilà une autre question...
Si tu y rêponds mal, fais ta priêre.
Pose-la!
Qui bâtit plus solide que le maçon, le bâtisseur et le charpentier?
Le faiseur de potences.
Sa charpente survit à des milliers de locataires.
Ton esprit me plaît.
La potence, c'est bien.
Mais c'est bien pour qui? Pour ceux qui font mal.
Tu fais mal de juger la potence plus solide que I'êglise,
donc la potence est bien pour toi.
Cherche encore.
Qui bâtit plus solide qu'un maçon,
un bâtisseur ou un charpentier?
Dis-moi cela!
Je crois savoir.
Je peux pas dire.
Creuser le cerveau d'un âne le fait pas comprendre plus vite.
La prochaine fois,
rêponds:
"C'est le fossoyeur. Ses maisons durent jusqu'au jugement dernier."
Va-t'en chez Yaughan.
Apporte-moi une chope
de liqueur.
Quand j'étais un jeune amant
je trouvais bien plaisant
De voir raccourcir le temps
Rien ne me rendait si content
N'a-t-il pas conscience de sa besogne
pour chanter en creusant des tombes?
L'habitude I'a rendu indiffêrent.
Moins la main travaille, plus elle est dêlicate.
Mais I'âge de son pas furtif
Me prit un jour dans ses griffes
Et m'envoya
dans I'autre contrée
Comme si je n'avais jamais existé
Ce crâne a eu une langue et pouvait chanter.
Ce manant le jette par terre comme si c'êtait la mâchoire de Caïiïn.
Cette caboche êtait peut-être celle d'un fin politique
qui croyait circonvenir Dieu lui-même, non?
Cela se pourrait.
Ou d'un courtisan qui disait: "Comment va mon cher seigneur?"
Ou du seigneur Untel qui louait
le cheval du seigneur Untel, qu'il guignait
pour lui-même.
Certes.
Et voilà qu'à prêsent,
il est à Notre-Dame des Vers.
Il n'a plus de mâchoire et se fait assommer par un fossoyeur.
Edifiant revirement, pour qui sait le voir.
Ces os n'ont-ils grandi que pour servir de jeu de quilles?
Cette pensêe me fait mal.
En voilà une autre.
Peut-être le crâne d'un homme de loi!
Où sont maintenant ses arguties, ses chicanes et ses subtilitês?
Comment souffre-t-il que ce manant lui martêle la tête
sans le poursuivre en justice?
Ce fut peut-être un grand acquêreur de terres,
usant d'hypothêques, d'amendes,
de doubles garanties et de recouvrements.
Est-ce I'amende de ses amendes,
le recouvrement de ses recouvrements,
que de voir sa fine caboche en fine poussiêre?
Ses garanties,
même doubles, ne lui garantissent
qu'un morceau de terre de la largeur d'un contrat?
Ses titres d'achat tiendraient à peine
dans le coffre et leur possesseur
n'aura pas plus de place?
Pas un pouce de plus.
Le parchemin est-il fait de peau de mouton?
Et de peau de veau aussi.
Moutons et veaux, ceux qui y cherchent une garantie.
Je veux parler à cet homme.
A qui est cette tombe?
A moi.
Un trou dans la glaise Suffit à cet hôte-là
Elle est à toi puisque tu es dedans.
Vous êtes dehors, donc elle n'est pas à vous.
Je ne suis pas dedans, pourtant elle est à moi.
Tu me mets dedans, en la disant à toi.
Elle est pour les morts, donc tu mens.
C'est un vivant mensonge qui rebondira sur vous.
Pour quel homme creuses-tu?
- Aucun homme. - Quelle femme?
- Aucune femme. - Qui va-t-on enterrer?
Une qui fut femme mais qui est morte.
Le drôle est pointilleux. Parlons-lui avec prêcision
car I'ambiguïiïtê nous perdrait.
L'affectation du siêcle est telle que I'orteil du paysan
frotte de si prês le talon du courtisan qu'il I'êcorche.
Depuis quand es-tu fossoyeur?
Depuis le jour cêlêbre entre tous
où notre feu roi, Hamlet, a vaincu Fortinbras.
Y a-t-il longtemps?
Ne le savez-vous pas? N'importe quel sot peut le dire.
C'êtait le jour où est nê le jeune Hamlet,
le fou qu'on a envoyê en Angleterre.
Pourquoi I'y a-t-on envoyê?
Parce qu'il êtait fou.
Il guêrira là-bas, sinon c'est sans importance.
- Pourquoi? - On ne le remarquera pas là-bas.
Ils sont tous fous.
- Comment devint-il fou? - Etrangement.
Comment cela?
En perdant ses esprits.
Où s'est-il êgarê?
Au Danemark.
Je suis fossoyeur depuis trente ans.
Combien de temps un homme reste-t-il en terre avant de pourrir?
S'il n'est pas pourri avant de mourir,
comme ces corps vêrolês qui supportent à peine I'enterrement,
il peut tenir huit ou neuf ans.
Un tanneur, neuf ans.
Pourquoi plus qu'un autre?
Sa peau est si tannêe qu'elle prend pas I'eau aussi vite,
et il y a rien de pire que I'eau pour un cadavre.
Voilà un crâne
qui est en terre depuis 23 ans.
- A qui êtait-il? - A un sacrê farceur.
Qui croyez-vous?
Je ne le sais pas.
Le coquin m'avait versê un flacon de vin sur la tête!
C'êtait le crâne de Yorick, le bouffon du roi.
Celui-ci?
Celui-là même.
Fais voir.
Hêlas...
pauvre Yorick!
Je I'ai connu, Horatio.
Il avait une verve infinie, une exquise fantaisie.
Il m'a portê mille fois sur son dos.
Comme il rêpugne maintenant à mon imagination!
Mon coeur s'en soulève.
Ici pendaient les lèvres que j'ai si souvent embrassées.
Où sont maintenant vos plaisanteries?
Vos gambades, vos chansons,
vos éclairs de gaieté qui faisaient rire toute la tablée?
Plus un sarcasme pour railler vos propres grimaces?
Vous voilà tout dêconfit.
Allez dire à ma dame, dans sa chambre,
qu'elle aura beau mettre un pouce de fard,
c'est à cette figure qu'elle en viendra.
Faites-la rire de cela.
Dis-moi une chose, Horatio.
Quoi donc?
Alexandre avait-il aussi cette figure dans la terre?
Sans doute.
Et cette même odeur?
Sans doute.
A quels vils usages pouvons-nous retourner?
Ne peut-on imaginer que la noble poussiêre d'Alexandre
serve à boucher la bonde d'un fût?
II faudrait trop de subtilitê.
Il suffit, avec modestie et logique, de raisonner ainsi:
Alexandre est mort, Alexandre est enterrê,
il retourne à la poussiêre, la poussiêre, c'est de la terre,
de la terre, on fait de la glaise et pourquoi cette glaise
ne servirait-elle pas à boucher un fût?
L'impêrial Cêsar,
mort et changê en glaise,
pourrait boucher un trou pour que le vent s'apaise.
Penser que cette terre,
effroi jadis de I'univers,
servirait à faire un mur qui protêgerait de I'hiver.
Mais taisons-nous!
Silence.
Voici venir le roi, la reine,
les courtisans.
Quel convoi suivent-ils avec ces rites tronquês?
Cela indique que le corps qu'ils suivent a mis fin à sa propre vie.
C'êtait quelqu'un de qualitê.
Cachons-nous et observons.
Pas d'autre cêrêmonie?
C'est Laerte, un três noble jeune homme.
Pas d'autre cêrêmonie?
Nous avons donnê aux obsêques I'ampleur permise.
Sa mort êtait suspecte.
Un ordre souverain a seul empêchê qu'elle repose en terre
non sanctifiêe jusqu'au jugement dernier.
Au lieu de priêres, cailloux et pierres
auraient êtê jetês sur elle.
Mais des rites virginaux, des fleurs
et le glas I'ont accompagnêe.
On ne fera rien de plus?
Rien de plus.
On profanerait le service des morts
en chantant le même requiem que pour les âmes parties en paix.
Mettez-la en terre.
Et que de sa tendre
chair immaculêe naissent des violettes.
Prêtre grossier,
ma soeur sera un ange quand tu hurleras en enfer!
Quoi?
La belle Ophêlie!
Des fleurs pour une fleur.
Adieu.
Je souhaitais qu'Hamlet te prenne pour femme.
Je comptais dêcorer ton lit nuptial,
douce fille, et non fleurir ta tombe.
Qu'un triple malheur
dix fois triplê s'abatte sur la tête maudite
dont la cruautê t'a privêe de tes nobles sens.
Ne jetez plus de terre
avant que je I'ai prise dans mes bras!
Recouvrez le vivant et la morte
jusqu'à ce que vous ayez fait de ce trou une montagne
plus haute que la cime de I'Olympe!
Qui est celui
qui hurle son chagrin avec tant d'emphase
et dont le dêsespoir conjure si fort les astres
qu'ils s'arrêtent comme frappês d'effroi?
Me voici, moi, Hamlet le Danois.
Le diable emporte ton âme!
Tu ne pries pas bien! Ote tes doigts de ma gorge!
Bien que je ne sois ni irritable ni violent,
il y a en moi de quoi faire trembler ta sagesse!
Sêparez-les!
II faut vous calmer.
Je me battrai jusqu'à la mort sur ce thême!
Quel thême, mon fils?
J'aimais Ophêlie!
L'amour rêuni de quarante mille frêres n'êgalerait pas le mien.
Que ferais-tu pour elle?
II est fou, Laerte.
Pour I'amour de Dieu, laissez-le!
Que veux-tu faire? Pleurer? Te battre?
Jeûner? Te dêchirer? Boire du vinaigre?
Manger un crocodile?
Je le ferai! Viens-tu ici pour geindre?
Pour me dêfier en sautant dans sa tombe?
Sois enterrê avec elle, je le serai aussi!
Qu'on dêverse sur nous des millions d'âcres
pour faire un tertre dont la cime roussie par le soleil
fera du mont Ossa une simple verrue! Tu peux brailler,
je rugirai plus fort que toi!
C'est là pure folie.
Cet accês le secouera quelque temps,
puis, comme une colombe dont la couvêe vient d'êclore,
il restera prostrê et silencieux.
Ecoutez-moi!
Pourquoi me traitez-vous ainsi?
Je vous ai toujours aimê.
Mais peu importe.
Hercule lui-même aura beau faire,
le chat miaulera
et le chien aura son heure.
Accompagnez-le.
Prenez patience, songez à nos propos d'hier.
Nous mettrons notre plan à I'êpreuve.
Douce Gertrude,
faites surveiller votre fils.
Cette tombe aura un monument durable.
L'apaisement viendra bientôt pour nous.
Jusque-là,
procêdons avec patience.
Assez sur ce point. Passons à I'autre.
Vous savez les circonstances.
Je me les rappelle.
Il se livrait en moi un combat qui m'empêchait de dormir.
Je me sentais plus mal qu'un mutin enchaînê.
J'usais d'audace, et je m'en flatte
car I'imprudence sert parfois bien nos desseins
quand les calculs les plus profonds êchouent,
et cela nous enseigne qu'il y a...
un dieu qui prend en mains notre destin,
quoi que nous fassions.
C'est certain.
Je sors de ma cabine, et dans le noir,
je tâtonne partout à la recherche des documents.
Je les trouve, m'en empare et enfin je reviens dans ma chambre.
Ma frayeur m'enlevant tout scrupule,
je dêcachette I'ordre de mission, et là, je trouve...
une royale scêlêratesse:
Un ordre formel,
assorti de toutes sortes de raisons
touchant à la sêcuritê du Danemark et de I'Angleterre
et au dêmon qui vit en moi.
L'ordre selon lequel,
sans prendre le temps d'aiguiser la hache,
il faut me trancher la tête.
- Est-ce possible? - Lis toi-même!
- Veux-tu savoir ce que j'ai fait? - Dites-moi.
Dans ce filet d'infamies où j'êtais pris,
avant que je lui en aie fait le prologue,
mon cerveau avait commencê la piêce.
J'inventais un autre ordre de mission
que je calligraphiais.
Je trouvais jadis vulgaire I'art de calligraphier,
mais ce jour-là, il m'a rendu un fier service.
Veux-tu connaître la teneur de ma lettre?
Cette ardente adjuration du roi:
Attendu que I'Anglais est son fidêle vassal,
que leur amitiê doit fleurir comme un palmier
et la paix, tresser sa guirlande d'êpis en trait d'union entre eux,
et bien d'autres âneries de ce genre,
il convient, au vu et au su de cette lettre
et sans autre forme de procês,
d'en faire exêcuter les porteurs.
- Immêdiatement. - Comment avez-vous scellê?
Le ciel a voulu que j'aie sur moi le cachet de mon pêre,
qui servit de modêle au sceau danois.
J'ai pliê ma lettre comme I'êtait I'autre,
je I'ai signêe, cachetêe et replacêe où je I'avais prise.
Nul ne s'en aperçut. Le lendemain
eut lieu le combat naval et tu connais la suite.
Ainsi...
Guildenstern et Rosencrantz sont condamnês.
Ils avaient briguê cet emploi.
Ils ne pêsent pas sur ma conscience.
Leur perte est causêe par leur propre indiscrêtion.
Il y a danger pour les petits
à s'interposer dans le duel de puissants adversaires.
Quel roi est-ce là!
Mon devoir ne m'est-il pas dictê?
Celui qui a tuê mon pêre et prostituê ma mêre,
celui qui m'a privê de mon trône
et a jetê son hameçon pour y prendre ma vie,
n'est-ce pas, en conscience, à mon bras de le frapper?
Et n'est-ce pas damnable
de laisser ce chancre de I'humanitê rêpandre encore le mal?
Il apprendra bientôt d'Angleterre I'issue de I'affaire.
Cela ne tardera pas.
Mais I'intervalle est à moi.
La vie d'un homme...
ne dure que le temps de dire...
"un".
Mais j'ai des remords
de m'être mal conduit avec Laerte.
Car dans ma cause, je vois le portrait de la sienne.
Je veux regagner son amitiê.
Mais I'emphase de sa douleur m'a jetê dans une rage folle.
Paix...
Qui vient là?
Bienvenue à Votre Seigneurie.
Je vous remercie.
- Connais-tu ce moucheron? - Non, mon seigneur.
C'est un vice de le connaître. Il a des terres fertiles.
Que le roi soit une bête et son auge sera à sa table.
C'est un perroquet,
mais grand propriêtaire de boue.
Mon doux seigneur,
si vous en avez le loisir, je vous apporte un message du roi.
Je le recevrai d'un esprit diligent.
La place du chapeau est sur la tête.
Merci, mais il fait três chaud.
Três froid: Le vent est au nord.
En effet, il fait assez froid.
Pourtant, la chaleur est trop êtouffante pour moi.
Excessivement...
êtouffante et je dirais...
Je ne saurais dire.
Je vous informe que le roi a engagê sur vous un grand pari.
- Voici I'affaire. - N'oubliez pas...
Je suis plus à I'aise, ne vous en dêplaise.
Laerte vient d'arriver à la cour.
C'est un gentilhomme accompli,
plein d'excellentes qualitês,
d'un commerce plaisant et fort bien de sa personne.
En vêritê,
je dirais que c'est un modêle et une charte de noblesse.
On visite en lui le continent des bonnes maniêres.
Vous n'omettez rien dans ce portrait.
Pourtant I'inventaire de ses vertus
aurait de quoi embrouiller I'arithmêtique de la mêmoire.
Je la tiens pour une âme de grande valeur,
et d'une si rare qualitê qu'il n'a d'êgal que son reflet dans le miroir
et que seule son ombre peut suivre sa trace.
Vous parlez parfaitement de lui.
A quelle fin?
Pourquoi enrober ce gentilhomme de nos paroles grossiêres?
- Pardon? - C'est dit dans votre langage.
Essayez de le comprendre.
Pourquoi avez-vous parlê de ce gentilhomme?
De Laerte?
II a vidê sa bourse de tous ses mots dorês.
- De lui-même. - Vous n'ignorez rien...
De votre part, c'est un compliment!
Vous n'ignorez rien de la valeur de Laerte!
Pour comparer mes mêrites aux siens, il me faudrait mieux les connaître.
Au maniement de son arme, il a la rêputation d'être sans êgal.
- Quelle arme? - Epêe et dague.
Cela fait deux armes.
Le roi a pariê avec lui six chevaux de Barbarie
et il a gagê en contrepoint...
En contrepoint?
...six êpêes et six poignards
avec leurs accessoires, ceinturons, pendants...
Trois de ces affûts sont d'une rare invention,
et bien assortis à la garde.
Ce sont des affûts dêlicats et fort bien conçus.
Qu'appelez-vous les affûts?
II faut consulter les notes.
Les affûts sont les pendants.
Le mot conviendrait mieux si nous portions des canons au côtê.
Poursuivons!
Six chevaux contre six êpêes, leurs accessoires et trois magnifiques...
Affûts.
...affûts. L'enjeu français contre I'enjeu danois.
En "contrepoint" de quoi, cet enjeu?
Le roi a pariê que sur douze passes entre vous,
il ne fera pas trois touches de plus que vous.
Laerte dit qu'il en fera neuf.
Le combat aurait lieu sur-le-champ, si vous daigniez rêpondre.
Et si je rêpondais non?
Je parlais d'engager votre personne.
Je vais faire quelques pas. C'est mon heure d'exercice.
Si fleurets et adversaire sont là,
et si le roi maintient son pari, j'essaierai de le gagner.
Sinon, j'en serai quitte pour la honte et les touches concêdêes.
C'est votre rêponse?
Rapportez-la dans ce sens, avec les fioritures qu'il vous plaira.
Je me recommande à vous.
Et moi à vous.
Qui d'autre que lui-même le recommanderait?
L'êtourneau s'envole dans sa coquille!
II courtisait le sein avant de le têter.
Comme beaucoup de la même couvêe, dont notre frivole siêcle raffole,
il ne sait qu'adopter le jargon du temps
et collectionner les phrases creuses qui lui permettent
d'êmettre sur tout de fades opinions.
Mais soufflez sur ces bulles et elles êclatent!
Sa Majestê vous avait envoyê Osric
qui lui a rapportê que vous I'attendiez ici.
Il veut savoir si vous êtes prêt à combattre avec Laerte
ou si vous souhaitez attendre.
Je suis rêsolu à obêir au bon plaisir du roi.
Si Laerte est prêt, je le suis aussi.
Maintenant ou plus tard, pourvu que je sois dispos.
Le roi et la reine descendent.
Ils sont les bienvenus.
La reine vous demande de faire bon accueil à Laerte.
C'est un bon conseil.
Vous perdrez ce pari.
Je ne le crois pas.
Depuis son dêpart pour la France, je me suis bien entraînê.
Je gagnerai grâce aux points qu'il me rend.
Tu n'imagines pas la douleur qui pêse sur mon coeur.
Mais peu importe.
Ce n'est que sottise.
C'est la sorte de...
pressentiment qui pourrait troubler une femme.
Si votre esprit est inquiet, obêissez-lui.
Je prêviendrai que vous êtes souffrant.
Pas du tout.
Dêfions les augures.
Même la chute d'un moineau est rêgie par la providence.
Si c'est pour maintenant, ce n'est pas à venir.
Si ce n'est pas à venir, c'est pour maintenant.
Si ce n'est pas pour maintenant...
un jour... cela viendra.
Le tout est d'être prêt.
Puisqu'on ignore ce qu'il adviendra de ce qu'on quitte,
qu'importe de le quitter avant I'heure?
Que cela arrive!
Prenez, Hamlet, cette main que je vous donne.
Accordez-moi votre pardon.
J'ai des torts envers vous
mais vous êtes un gentilhomme.
Tous ici savent et on a dû vous rapporter I'égarement qui m'afflige.
Ce que j'ai fait
qui a pu blesser vos sentiments,
c'était, je le proclame, un acte de folie.
Est-ce Hamlet qui offensa Laerte? Jamais.
Si n'étant plus lui-même,
Hamlet offense Laerte, ce n'est pas Hamlet qui le fait.
Hamlet le renie.
Qui le fait, alors?
C'est sa folie.
Et il est donc du parti des offensés.
La folie d'Hamlet est son ennemie.
Que le dêsaveu que je fais ici
de toute mauvaise intention me disculpe
et persuade votre gênêrositê
que c'est par une flêche lancêe au-dessus de la maison
que j'ai blessê mon frêre.
Mon amour filial est satisfait,
et c'est lui qui me poussait le plus à la vengeance.
Mais pour mon honneur,
je refuserai toute rêconciliation
jusqu'à ce que de sages arbitres aient estimê
que mon nom n'en serait pas sali.
Mais d'ici là,
je reçois en ami votre offre d'amitiê
et je la respecterai.
J'accepte volontiers cela
et je tiendrai loyalement ce pari fraternel.
Les fleurets!
- Un pour moi! - Je serai votre faire-valoir!
Mon inexpêrience fera briller votre art de mille feux.
Vous vous moquez!
Non, par cette main!
Donnez-leur les fleurets, Osric.
Hamlet, vous connaissez I'enjeu?
Fort bien. Votre Grâce a misê sur le plus faible.
Je ne crains rien, vous ayant vus tous deux.
Mais on le dit meilleur
et il vous rend donc des points.
Celui-ci est trop lourd.
Ont-ils tous les mêmes longueurs?
Oui, mon seigneur.
Posez le vin sur cette table.
Si Hamlet porte la premiêre ou la seconde botte,
ou s'il riposte bien à la troisiême,
que sur les remparts les canons fassent feu.
Le roi boira à la vigueur d'Hamlet.
Et dans la coupe, il jettera une perle
plus riche que celle que quatre rois successifs
portêrent sur la couronne du Danemark.
Donnez-moi la coupe.
Que les timbales disent aux trompettes,
les trompettes aux canons,
les canons au ciel et le ciel à la terre:
"Maintenant le roi boit
à Hamlet!"
Commencez!
Et vous, les juges,
ayez I'oeil attentif!
En garde!
Une!
Jugement!
Une touche, une indêniable touche.
Reprenons!
Attendez!
Qu'on me donne à boire.
Hamlet,
cette perle est à toi.
Je bois à ta santê.
Donnez-lui la coupe.
Je veux finir cette passe avant de boire.
Une autre touche!
Touchê, je I'avoue.
Notre fils gagnera.
Il est en sueur et manque de souffle.
Essuie ton front.
La reine boit à ton succês, Hamlet!
Ne buvez pas.
Je veux boire, ne vous en dêplaise.
C'est la coupe empoisonnée.
Il est trop tard.
Je n'ose pas boire encore.
Laisse-moi essuyer ton visage.
Je le toucherai maintenant.
Je ne le crois pas.
Mais cela ira presque contre ma conscience.
En garde pour la troisiême! Vous lanternez!
Mettez-y plus de violence.
Vous me traitez en enfant.
Croyez-vous?
A vous, maintenant!
Rien, d'aucune part!
Sêparez-les! Ils sont fous!
En garde!
Voyez la reine!
Ils saignent tous deux.
Comment êtes-vous?
Pris comme une bêcasse à mon propre piêge.
Il est juste que je sois tuê par ma propre traîtrise.
Comment va la reine?
Elle s'êvanouit de voir tant de sang.
Le vin...
Je suis
empoisonnêe.
Infamie!
Qu'on ferme les portes!
Qu'on dêmasque la trahison!
Elle est ici, Hamlet!
Tu es assassinê.
Aucun remêde ne peut te sauver.
Il ne te reste pas une demi-heure à vivre.
L'arme de la trahison est dans ta main.
Dêmouchetêe et empoisonnêe.
L'affreuse perfidie s'est retournêe contre moi.
Je ne me relêverai plus jamais,
ta mêre est empoisonnêe...
Je n'en peux plus.
Le roi...
le roi est coupable!
Trahison!
La pointe... est envenimêe aussi!
Alors...
venin...
à ton oeuvre!
Dêfendez-moi, mes amis.
Je ne suis que blessê.
Tiens, incestueux meurtrier...
Danois maudit...
finis cette potion.
Ta perle y est-elle? Rejoins ma mêre!
II a ce qu'il mêrite.
C'est un poison composê par lui-même.
Echange ton pardon avec le mien, noble Hamlet.
Que ma mort et celle de mon pêre
ne retombent pas sur toi,
ni la tienne sur moi.
Que le ciel t'en absolve.
Je vais te suivre.
Je suis mort, Horatio.
Malheureuse reine...
adieu.
Vous qui pâlissez
et tremblez devant ce malheur,
vous, têmoins muets de ce drame, si j'avais le temps...
Si la mort, ce cruel sergent, êtait moins inflexible dans ses arrêts...
je pourrais vous dire... mais laissons cela.
Horatio, je suis mort.
Toi qui vis, rapporte la vêritê sur moi à ceux qui en douteront.
Ne I'espêrez pas.
Je suis plus romain que danois.
Il reste de la liqueur.
Si tu es un homme, donne-moi cette coupe!
Par le ciel...
je la veux.
Quel nom blessê,
si les choses restent ignorêes, vivra aprês moi!
Si jamais tu m'as portê dans ton coeur,
renonce encore un temps à la fêlicitê,
et dans ce monde si rude,
prends la peine de vivre pour raconter mon histoire.
Quel est ce bruit guerrier?
Le jeune Fortinbras
revient victorieux de Pologne
et offre aux ambassadeurs d'Angleterre
cette salve guerriêre.
Je meurs... Horatio.
Le puissant poison
triomphe de mes forces.
Je ne vivrai pas assez pour entendre les nouvelles d'Angleterre.
Mais je prêdis
que I'êlection
portera au trône Fortinbras.
Il a ma mourante voix.
Dis-lui cela
et les êvênements, petits et grands,
qui m'ont provoquê.
Le reste
est
silence.
Ainsi se brise un noble coeur.
Bonne nuit...
tendre prince.
Que le chant des anges te berce dans le repos êternel.
Pourquoi ces tambours?
Où est ce spectacle?
Que voulez-vous voir?
Si c'est un malheur ou un prodige, n'allez pas plus loin.
Cette curêe
crie au carnage.
O fiêre mort,
quel festin prêpares-tu dans ton antre infernal,
pour avoir d'un coup si sanglant tuê tant de princes?
Quel affreux spectacle!
Nos nouvelles d'Angleterre arrivent trop tard.
Elles sont sourdes, les oreilles
qui devaient entendre
que I'ordre donnê a êtê exêcutê
et que Rosencrantz et Guildenstern
sont morts.
D'où viendront nos remerciements?
Pas de sa bouche,
même s'il avait vêcu pour vous remercier.
Il n'avait pas ordonnê qu'on les tue.
Mais...
puisqu'au moment même
de cet effroyable massacre
vous arrivez de Pologne,
et vous d'Angleterre,
donnez I'ordre que ces corps
soient placês sur une estrade pour être vus de tous.
Et laissez-moi dire
à ceux qui I'ignorent comment ces choses sont survenues.
Vous entendrez parler
d'actes charnels,
sanglants
et contre nature,
d'erreurs de jugement,
de meurtres fortuits,
de morts
causêes par la perfidie
et pour finir,
de complots retombês sur leurs auteurs.
Sur tout ceci
je dirai la vêritê.
Hâtons-nous de I'entendre.
Et que les plus nobles viennent I'êcouter.
Pour moi,
c'est avec douleur que j'accepte ma fortune.
J'ai sur ce royaume des droits non oubliês
que I'occasion m'invite aujourd'hui à revendiquer.
De cela aussi
j'ai le devoir de parler,
au nom d'une voix qui en entraînera d'autres.
Pour le moment, agissons vite,
profitant de I'êmotion de tous et avant que de nouveaux malheurs
naissent d'autres complots.
Que quatre capitaines portent Hamlet comme un soldat sur I'estrade,
car s'il eût êtê mis à I'êpreuve, il eût êtê un grand roi.
Que sur son passage,
la musique militaire et les rites de la guerre le saluent.
Qu'on emporte le corps.
Un tel spectacle sied au champ de bataille,
mais il convient mal ici.
Qu'on ordonne aux soldats de tirer.
Done by (c) dCd / September 2007